martes, 31 de julio de 2007

Oasis de ciudad

Intento sobrevivir bajo el sol abrasador de mi terraza. Si pudiera elegir un lugar entre todos, ahora mismo elegiría la playa. Puf! un baño de agua fría en Liencres o un paseo más baño de agua fría en El Puntal, o una calita pequeña con una cerveza muy fría esperándome a la salida, y patatas fritas, por supuesto. Y un poco de brisa y el sabor de agua salada en los labios, y el bikini mojado. Lo que daría ahora mismo por un buen baño...

Aquí os dejo una imagen muy playera.



Puestos a pedir que no falte un beso con olas a lo Burt Lancaster. Bien pensado, puede que eso quitase protagonismo a mi playa, bueno, creo que sería capaz de soportarlo.

lunes, 30 de julio de 2007

Pensamientos: viejos fantasmas

Hoy se ha muerto Ingmar Bergman, me enteré por el blog de Desconvencida. En la oficina una mujer no paraba de hablar cuando eché un vistazo a la pantalla del ordenador y allí estaba: se ha muerto Bergman. LLamé a mi padre, sabía que él también lo sentiría.

El miedo a la muerte es el miedo al olvido. Pensé que Bergman habría muerto tranquilo.


"La voz canta: Some of these days You"ll miss me honey...Quizá la cantante haya muerto...pero detrás de lo existente que cae de un presente a otro, sin pasado , sin porvenir, detrás de esos sonidos que día a día se descomponen, se descascaran y se deslizan hacia la muerte, la melodía sigue siendo la misma, joven y firme, como un testigo despiadado.

...Canta. Dos que se han salvado: el judío y la negra. Salvado. Quizá hasta el fin se hayan creído perdidos, ahogados en la existencia. Y, sin embargo, nadie podría pensar en mí como yo pienso en ellos, con esta dulzura. Nadie, ni siquiera Anny. Para mí son un poco como muertos, un poco como héroes de novela: se han lavado del pecado de existir. No por completo, claro, pero tanto como puede hacerlo un hombre.

...La negra canta. ¿Entonces es posible justificar la propia existencia? ¿Un poquitito?...
¿No podría yo intentar...? Naturalmente, no se trataría de una música..., ?pero no podría , en otro orden?... Tendría que ser un libro; no sé hacer otra cosa. Pero no un libro de historia; la historia habla de los que han existido, un existente jamás puede justificar la existencia de otro existente. Otra clase de libro . No sé muy bien cuál , pero habría que adivinar, detrás de las palabras impresas, detrás de las páginas, algo que no existiera, que estuviera por encima de la existencia. Por ejemplo, una historia que no pueda suceder, una aventura. Tendría que ser bella y dura como el acero , y que avergonzara a la gente de su existencia.

Me voy, me siento vacuo. No me atrevo a tomar una decisión. Si estuviera seguro de tener talento... Un libro. Una novela. Y la gente leería esa novela y diría : la escribió Antoine Roquentin... y pensarían en mi vida como yo pienso en la de esa negra: como en algo precioso y semilegendario. Un libro. Naturalmente, al principio sólo sería un trabajo aburrido y fatigoso: no me impediría existir ni sentir qur existo. Pero llegaría un momento en que el libro estaría escrito, estaría detrás de mí y pienso que un poco de claridad caería sobre mi pasado. Entonces quizá pudiera, a través de él, recordar mi vida sin repugnancia. Quizá un día pensando precisamente en esta hora, en esta hora lúgubre en que espero, agobiado , que llegue el momento de subir al tren, quizá sienta que el corazón me late más rápidamente, y me diga: fue aquel día, aquella hora cuando comenzó todo. Y llegaré- en el pasado, sólo en el pasado- a aceptarme".

La náusea de Jean- Paul Sartre.

domingo, 29 de julio de 2007

Volviendo a casa


En el tren, una mujer pobre pidiendo con cara de pena, una preciosa mulata y yo. Solo nos unía una cosa la vergüenza. Quien pasa más vergüenza, ¿el que pide? ¿o el que dice No?
Después, en la calle una luna increíble me esperaba. Me pone contenta ver la luna cuando está amarilla y grande, cuando se le ve la cara, cuando parece que te mira. Podrían ser todas las cosas así de bonitas. No importa, de todos modos, está bien así.
Es verano, todo huele a verano y el viernes estará de vacaciones, ¿qué más se puede pedir?*

sábado, 28 de julio de 2007

Recordando a Van Gogh

"Para fin de mes desearía ir otra vez al hospicio de Saint-Rémy o a otra institución de este género...

Hablar de esto me va a traer dolores de cabeza. Creo que bastará que te diga que me siento decididamente incapaz de recomenzar, de reinstalar un nuevo taller y de quedarme solo aquí, en Arlés o en otra parte;sigue siendo igual por ahora;he tratado de habituarme a la idea de recomenzar; sin embargo, por el momento no es posible... Y provisionalmente deseo quedar internado; tanto para mi propia tranquilidad, como para los demás...

Todas tus bondades para conmigo las he encontrado hoy más grandes que nunca...si no ves los resultados, mi querido hermano, no te apenes por esto; te quedará la bondad".


21 de abril de 1989

Cartas a Theo de Vicent Van Gogh

El 27 de julio de 1890 Vicent Van Gogh disparó un tiro en su pecho, murió 2 días después, el 29 de julio al amanecer.
Si alguna vez en mi vida he admirado a alguien, ha sido a Vicent Van Gogh. Por ser consecuente a pesar de todas las cosas. Por no resignarse, por no renunciar, por renunciar a todo los demás, por creer, por no dejar de soñar.Ya no le recuerdo tanto como lo hacía entonces pero eso no es culpa suya; soy yo, que me vuelto práctica.

Esta noche me quedo en casa leyendo sus cartas, Neil Young me acompaña, a él tampoco le apetecía salir.
Buscando una foto para colgar al post encontré una página de Van Gogh buenísima, distinta, así que os mando el link.


http://www.aloj.us.es/galba/monograficos/VAN%20GOGH/

Y aquí dejo la puerta de entrada del sanatorio,la misma que él pintó. Porque no todos vemos las cosas del mismo color, porque resulta difícil prescindir de las rejas.

Hasta mañana*

viernes, 27 de julio de 2007

Ideas ambulantes

La gente que apunta cosas en libretos y anota sus pensamientos me parece gilipollas.

Charles Bukowski en El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco.

Tiene gracia verdad? y lo peor de todo es que no podría estar más de acuerdo. El chico del cuaderno negro sentado en el banco de la esquina me parece un memo.

Aquí estoy yo haciendo el memo,¿quien ha dicho que todas las cosas deberían tener sentido?

Alguien me dijo que los conductores de metro ganan una pasta.Yo no querría ser conductor de metro. No me imagino siendo conductor de metro. Claro, que tampoco me imaginaba trabajando donde trabajo, ni viviendo la vida que llevo. Bien pensado, tal vez ser conductor de metro no sea tan mala idea.

jueves, 26 de julio de 2007

miércoles, 25 de julio de 2007

Una ciudad grande para una niña pequeña

Hace calor y está todo vacío. La ciudad se ha ido de vacaciones y yo todavía sigo aquí. No me gusta Madrid cuando no hay nadie, me da la sensación de estar en el sitio equivocado, como esos pueblos en los que poco a poco todo el mundo va marchando a la ciudad y abandona la vida de campo. Así me imagino yo a los que se quedan, mirando con melancolía la terrazas ya vacías , las tiendas cerradas que nunca más volverán a abrir... Como si se estancase una parte del tiempo.
Y entonces recordé a Momo caminando sola por las calles llevando siempre a su tortuga, por eso, una ciudad grande y una niña pequeña*

El abrazo de Saraband

Guardo aquí el abrazo más bonito del cine. Las cosas no suelen durar siempre pero si algo es seguro es que nunca se sabe lo que puede pasar*

JOHAN: Leo mucho. Ahora estoy con Swedenborg. El bueno de Emanuel entra y sale, sin problemas, de diferentes realidades . Habla con los Ángeles, realiza visitas al Infierno y tiene una magnífica relación con los Demonios. El infierno de los condenados por toda la eternidad es una copia exacta de su existencia terrenal. La mayoría ni siquiera nota la diferencia y no ha comprendido que se encuentra en el Infierno. Casi todos, a poco que se piense , están satisfechos de su existencia. Algunos viven sumidos en sus propios excrementos, se los comen y duermen entre ellos.


MARIANNE: Una lectura muy entretenida

JOHAN:A veces, cuando analizo mi retiro voluntario, imagino que vivo en el Infierno y que ya estoy muerto, aunque yo no lo sé. Y me encuentro bien. No tengo la más mínima queja. Analizo mi vida. Hacia delante y hacia atrás con el vademécum de las respuestas a mano.

MARIANNE: No suena muy divertido.

JOHAN: Claro Marianne. No es divertido. ¿Quién diablos ha dicho que el Infierno tenga que ser divertido? Es como un trozo inacabable de película. Algunas escenas se repiten, tanto si quiero como si no.

MARIANNE: Dijiste algo sobre tu vademécum de respuestas. ¿Qué dice tu vademécum?

JOHAN:¿Quieres saberlo?


MARIANNE: Te lo he preguntado, ¿no?

JOHAN: Dice que he vivido una vida de mierda. Una vida de mierda completamente sin sentido, estúpida pero en general, bastante confortable.

Del guión de Saraband de Ingmar Bergman.Ediciones Tusquets.

lunes, 23 de julio de 2007

Neil Young. Canción a su hija.

A principios del verano el Círculo de Bellas Artes organizó un ciclo de cine con la música como tema principal. Aquí fue cuando descubrimos el documental de Neil Young. En el 2005 a Young le diagnosticaron una neurisma cerebral grave,antes de la operación grabó el album "Prairie Wind" y meses después este concierto. Está grabado como si fuera el último, como si fuese su última oportunidad de decir adios a los suyos. Áhí os dejo la canción que canta a su hija "Here for you". ¿Se puede dedicar una canción que no es tuya? No, pero puedo dedicar este post. Pues eso, este post es para mi padre*

Es mi cumpleaños!!!!!!!!!!!


Yujuuu, es mi cumpleaños. Qué bonito! soy la primera en felicitarme. Me encanta, voy a verlo otra vez, hasta me han regalado una flor. Promete ser un buen día. Yuju, yuju y yuju!!


sábado, 21 de julio de 2007

Beautiful girls

He conseguido cortar la escena más bonita de toda la película para colgarla aquí, creo que voy a hacer esto más a menudo. Una videoteca de momentos inolvidables, eso es lo que quiero.

viernes, 20 de julio de 2007

Una noche para Hedwig and the angry inch

Hace poco vi una película de esas que te retuercen por dentro, de esas en las que al final cuesta levantarse para apagar el televisor, de las que cuesta volver a cerrar los ojos, activar de nuevo el chip y volver a tu cómoda vida de tío normal.
Ahí os mando un cuento hecho canción. Una preciosa forma de explicar el amor. Los ombligos ya no son ombligos, son cicatrices.

jueves, 19 de julio de 2007

Slade y su golpe de melena



La canción es buenísima y el video no puede ser mejor así que ahí os lo dejo. Os mando el principio de la letra, no me atrevo a mandar el resto.

I believe in woman, my oh my
I believe in lovin', my oh my
Don't a woman need a man, try and catch one if you can
I believe in woman, my oh my

Genial verdad? y vestidito con semejante vitola,je, je.
Se ha hecho tarde, los ojillos se me van cayendo y mi reloj del blog no funciona. Ciao*

miércoles, 18 de julio de 2007

Hoy es un buen día para empezar cualquier cosa

Hoy es el primer día de este blog. No sé muy bien si saldrá adelante o como otras tantas cosas, lo abandonaré por el camino pero me hace ilusión estar aquí.

Ayer me regalé un cuaderno. Un Moleskine de Madrid, con sus mapas, sus etiquetas, sus transparencias para escribir encima de las calles y personalizar los sitios por los que vas pasando. Por la noche me senté para pensar qué hacer con él, como organizarlo..., si, si, es que no es un cuaderno fácil. Mi duda principal es si debería empezar a señalar lugares nuevos o hago memoria y relleno las calles de papel con lugares pasados, recuerdos pasados...Quizás se convierta en un cuaderno demasiado melancólico, o peor aún en una simple base de datos. En fin, no es un tema sencillo como véis.


Posiblemente el cuaderno y este blog lleven vidas paralelas, si viven o mueren seguramente que lo hagan a la vez, por todo ello y por mucho más os mando una foto de mi querido cuaderno.